DEPRESIÓN DE BOLSILLO
Como ex productor (y espectador veterano), confieso que no me acostumbro a estos formatos, pero debo evaluarlos en contexto —no me queda otra manera—, tratando de entender el vértigo de las redes y el consumo moderno. Muchas veces, contrariamente a mi deseo, debo «pactar» sin dejar la observación del pasado, pero apuntando —o aceptando— hacia el futuro.En virtud de lo expresado, debo admitir que la idea me pareció una extraña «genialidad». Es, en este caso, la evolución suministrada por «goteo» de las emociones de un grupo de jóvenes adolescentes, Lim Pa Rang (Go Ho Jeong), Lee Tae Min (Ahn Jung Hoon) y Seong Yu Bin (Cha Jae Hoon), transitando la depresión, el suicidio, la soledad, el deseo, el trauma, el fracaso, como un guion de bolsillo fragmentado, lo que le aporta cierta sublimidad a una trama tan simple como profunda. Las actuaciones «brillan» por la economía efectista del formato, y las escenas cautivan de manera casi hipnótica a la espera de cada fugaz capítulo.
Creo que hay honestidad en esta producción. Si se hubiera exhibido como largometraje tradicional, probablemente la ligereza o superficialidad excesiva hubiera prostituido temas tan serios como el trauma, la depresión y el suicidio. En este formato logra «económicamente» —quizá por pereza narrativa— penetrar en la psique del espectador, probablemente un joven sentado frente a su celular en la butaca de un colectivo.
La locación prácticamente excluyente del natatorio, que justifica el «disfraz» de los chicos atractivos y los cuerpos tallados, permite entretener de manera seductora, logrando intrusar temas fuertes como el amor y la tragedia con emotividad. Quizá en otro tipo de obra esta estrategia sería nefasta. Aquí, aunque con una resolución algo facilista y apresurada, supongo que acierta, mínimamente, de manera original.
Fernando R.
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UN FUNERAL PARA EL GUION
Dos historias paralelas unidas por un hilo conductor: por un lado, la de un joven bohemio que de golpe debe hacerse cargo de la funeraria familiar y, por el otro, la de dos wedding planners ejerciendo el "negocio" del matrimonio.Original propuesta que hubiera tenido éxito si no hubiera estado cimentada en una trama tan rebuscada como superficial.
Buena dirección y fotografía, con un casting que remite más a book de modelos de pasarela que a selección de intérpretes de la actuación.
La producción pareciera mareada, embelesada por la belleza masculina, descuidando totalmente un guion que, si no hubiera estado tan mal desarrollado, podría conducir al aplauso.
Todos los elementos típicos del séptimo arte aquí danzan en vano. Locaciones de lujo, vehículos suntuosos y adonis de manual de anatomía.
Un humilde músico callejero, Wang Zhan (Chang Chia Sheng), de golpe es arrastrado a la fuerza por su hermano —con un despliegue digno de la mafia— a través de su mano derecha, Tang Du Zhi (Mao Qi Sheng), para hacerse cargo del —excesivamente— poderoso negocio funerario familiar. La enfermedad del hermano requiere un inminente sustituto y este optimista bohemio se ve obligado a sumergirse en el "tenebroso" oficio de la muerte. Lo guiará el Director de Etiqueta (Tang Du Zhi) de la compañía, preparándolo para las exigencias —absurdas, ciertamente—. Este personaje gris y recio esconde un trágico pasado que justifica su personalidad fría y melancólica. El talante despojado y entusiasta del músico, que, sin saberlo, ocupa un lugar especial en la vida del primero, lo va ablandando hasta consumar el deseo que, por su trágica historia familiar de pérdidas, se impide consolidar.
La otra pareja la constituyen dos simpáticos amigos de la infancia, Zhang Yi Qing (Xu Wei Ze) y Tu Jing He (Pu Jing Heng) que trabajan juntos en la empresa de bodas de uno de ellos. Se aman, pero el clásico —y remanido recurso, por cierto— temor a la pérdida de la amistad es más fuerte, aunque finalmente el romance triunfa con el despojo de todas las "máscaras" que supieron construir.
Ambas historias se basan en el deseo sufrido y silencioso del uno por el otro. En el primer caso, la barrera está constituida por el temor a la pérdida de lo que se ama y, en el otro, por la pérdida de la amistad.
La obra es introspectiva en cierto punto y, como señalé anteriormente, está bien dirigida, pero la pobreza e incoherencia extrema del guion la tornan hilarante por momentos y, finalmente, olvidable. Un guion francamente estrafalario que no deja de sorprenderme, con personajes —como el mismísimo hermano, dueño de la funeraria— que se incorporan pero no se desarrollan, con escenas bizarras, un entrenamiento casi militar del futuro funebrero, ampulosidad excesiva e intervenciones cuasi mafiosas.
Es evidente que se han querido lucir aquí con estos dos mundos antagónicos de una manera tan extravagante como innecesaria.
El final es el más dichoso que podría esperarse de un romance, absolutamente predecible y, por el cariz de la obra, facilista y apresurado.
Siento debilidad por las obras taiwanesas, pero debo admitir con pena que aquí Taiwán me ha sorprendido para mal. Una vez más, se da la confirmación eterna —que no me cansaré de promulgar— de que no es fácil escribir. Y a veces —irónicamente— resulta más simple de lo que se cree.
La obra está lejos del bullicio comercial al que, por ejemplo, me tiene habituado Tailandia —salvo honrosas excepciones—. En este caso, simplemente es MALA.
Ninguno de los dos recursos, el de la muerte y el casamiento, se explotan necesariamente. Son parte de una elipsis narrativa y emocional para justificar la tensión sexual de los personajes. El contraste del músico con el director de la funeraria y los wedding planners constituye individualmente ideas interesantes, pero aquí son meras excusas de un guion tan increíble como absurdo.
Fernando R.
Ex Productor
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Universos de cartón
Otra vez esta pareja: el “eterno niño” Noeul (Phu) y el “recio” Boss (Cirrus) —exitosa, por cierto—, de "obreros" de la actuación BL; probablemente genuina en el mundo real, pero absolutamente despareja en el cine. Repiten hasta el hartazgo la misma fórmula, siendo funcionales a una producción cuasi industrial con pretensiones netamente económicas, muy lejos del arte, para aprovecharse de un fandom ciego —en su mayoría femenino—. Todo esto, sustentado en un guion que resulta un verdadero mamarracho y que incita más a "pasar la página" que a la crítica.La "historia" narra la unión de dos jóvenes cuyo amor trasciende en... universos paralelos? y que, por la naturaleza familiar de ambos, terminan transitando un romance, tan cursi y empalagoso que provoca vergüenza ajena. Cabos sueltos por todos lados, con un nivel de fantasía mal cocido o mal desarrollado, confuso e incoherente con su propia esencia, con abundancia de actuaciones secundarias bulliciosas, personajes que “entran por la ventana” para justificar escenas y que luego se abandonan sin un cierre narrativo digno, tropos y clichés remanidos —quemados, diría yo, a esta altura—.
Tras cartón, un episodio especial único, que se exhibe aparte, de puro fanservice meloso, como era de esperarse. Y después de los títulos, una escena en donde nuestro Cirrus se despierta en un mundo paralelo encontrándose con su par del otro mundo, sugiriendo un "continuará" o algún spin-off. Todos recursos obvios que no hacen más que "elevar" la obra —y digo elevar pues es el verbo que mejor le cabe a los bolsillos de la productora— a la categoría de basura.
Mientras haya un público masivo sosteniendo estos productos artificiales del género, más lejos estaremos de la verdadera exploración del amor entre varones, tan sublime como masculino, tan carnal como natural, con obras artísticas que abrazan, enseñan y solazan entre lágrimas de dolor y emoción. Historias cargadas de realismo y sudor genuino que se acercan más a la vida cotidiana que a la fantasía "adorable" de la objetivación cobarde.
Fernando Ruiz
ex productor
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¿Existir es Vivir?
Cómo lloré con esta minúscula pero potente poesía sobre el existencialismo! Ay…! Cuántos estamos solos aún en perpetua compañía…Indiscutiblemente, el cine se trata de contar historias. A simple vista parece fácil, pero no todos lo logran, incluso despilfarrando producción. Pero hay honrosas excepciones. Esta historia es una de ellas: la de dos amigos de la infancia, Hirokuni Watari (Shunya Kaneko) y Kai Fukaya (Kouta Nomura), dos almas solitarias y dependientes que, por diversas razones, la vida se encargó de separar y que ahora, ya adultos, se reencuentran, aunque no menos rotos que en aquellos años en los que solo juntos eran felices.
Esta es una hermosa obra, íntima y minimalista, pero no por ello carente de profundidad; en donde la lágrima espera, pacientemente, como una suave brisa de otoño aguarda su ventana para desahogarse.
Es la historia de dos jóvenes extraviados: uno sin vida propia, esclavo de su trabajo; y el otro, eterno forastero, condenado a la servidumbre en gratitud, su único recurso. Ambos cargan con el mismo estigma: la soledad.
Kai trabaja en la tienda de comidas de un anciano que desde pequeño lo cobijó y le dio empleo. La gratitud de este fiel empleado no se sustenta solamente en el alojamiento y el trabajo: su permanencia en la rutina del viejo es su regalo por sentirse útil y necesitado.
De niño, sus compañeritos de juego solo se le acercaban por lástima, empujados por sus padres. Pero este los rechazaba, pues esa “servicial” comitiva solo le generaba vacío. Solo la compañía de un chico aceptó en su vida, aquel que solicitó su amistad a cambio de la suya.
Esta serie no desarrolla un romance convencional entre dos chicos. Aquí, dos jóvenes van construyendo su amor porque se necesitan. El mero acto de despertar a su compañero, preparar el desayuno o una buena cena, es la única forma que tiene Kai de aferrarse a la realidad de Hiro. Es una “gratitud” que esconde una necesidad desesperada de pertenencia.
Hiro es un adicto al trabajo. Padece de insomnio. Pero este último es una respuesta defensiva de su cuerpo o de su mente para no terminar el día. Mantenerse despierto, aunque sea en estado miserable, es su único acto de autonomía.
La llegada inesperada de Kai le devuelve sentido a su vida. Él viene a ocupar ese vacío existencial.
Hiro se ha entregado a la inercia de la rutina. Al trabajo agobiante de la oficina, rodeado de compañeros que no son más que mero relleno ruidoso, personajes secundarios de una soledad insana.
Pero un día el anciano benefactor se enferma gravemente y debe cerrar la tienda. Kai, canónicamente gay (antaño enamorado silencioso de Hiro), averigua la dirección de este último y reaparece en su vida pidiéndole alojamiento temporal. Le confiesa su condición sexual pero no lo avanza, respeta su heterosexualidad. Hiro —sin saberlo— le transmite una vez más la necesidad de su compañía. Y Kai va ocupando poco a poco ese espacio moribundo… cocinando, limpiando, transformando su desorden en un “hogar”.
De repente, estas dos almas crean un entorno doméstico protector ante un mundo exterior que los lastima o los ignora. Y comienzan a sentir que la vida tiene sentido, que le pertenecen a alguien que, a su vez, también les pertenece.
Me emociona mucho esto porque es un mal común. Muchas veces la vida va perdiendo el sentido y simplemente te entregas a la obligación, acompañado de gente, pero en extrema soledad.
Son solo seis capítulos de alrededor de media hora, dirigidos de manera exquisita, que necesitan verse de corrido. El guion es extremadamente simple y magnífico a la vez. La obra es introspectiva y poética. Cero estridencias, locaciones sencillas pero realistas. Acá no hay pochoclo. Acá hay poesía y, como tal, se marida con el corazón.
Si tuviera que criticar algo, sería su relación con el erotismo. Al respecto, surge cierta contradicción narrativa: la obra, aunque explícitamente casta, pide a gritos tensión física. Por qué es contradictoria? En el primer capítulo, cuando Kai ingresa a la vida adulta de Hiro, hay una escena más que interesante donde el primero masturba al segundo para facilitar su sueño. A mi criterio, esta escena podría haberse acompañado o explotado mostrando una mayor tensión erótica a lo largo de la serie, en lugar de eventuales e inocentes insinuaciones. En consecuencia, el final, lindo pero inocente, también hubiera merecido una carga mayor de sensualidad.
En su defecto, podrían haber optado por eliminar la escena sexual del comienzo, lo que hubiera borrado la expectativa vana del espectador, dándole mayor sentido al cariz de la obra de principio a fin.
Por supuesto, yo me hubiera inclinado por la primera opción, extendiéndola o desarrollándola un poco más (solo un poco). A diferencia de la mayoría de las obras del género, que pecan de largas y en consecuencia lentas, esta peca de corta. Pero, al fin y al cabo, supongo que su mayor pecado es, a su vez, su mayor virtud.
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Erotismo, poder y elegancia al servicio de un BL que sale del placard a los golpes
KinnPorsche me sorprendió desde el comienzo.Es un thriller Boys'Love sobre mafias, erótico, con una gran densidad narrativa que lo respalda.Tiene una fotografía impecable, excelente dirección y un nivel de producción altísimo: drones, locaciones, autos y motos de marcas exclusivas, todo cuidado al de talle.
Fuera de algunos conflictos de relleno y ciertas situaciones inverosímiles —no es perfecta—, es uno de los mejores BL de entretenimiento que he visto.
Tiene verdadero erotismo, violencia bien filmada y un sexo explícito y corporal (no pornográfico) que asombra para una producción asiática.
Hay roce, caricias, cuerpos desnudos, manos en zonas íntimas, y todo está filmado con una audacia atípica para una producción asiática.
No hay insinuaciones cobardes ni gestos simbólicos: se muestra lo que realmente pasa entre dos hombre que se desean.
Es exactamente lo que ocurre en la vida, sin disfraces. La diferencia está en que la mayoría de las producciones no se animan; lo que en el cine heteronormativo es habitual, en el género LGBTQ+ sigue siendo una rareza.
KinnPorsche se atrevió, y por eso marca un punto de inflexión.
Salvo alguna excepción, las actuaciones son muy buenas. Los protagonistas, Nattawin Wattanagitiphat (Porsche) y Phakphum Romsaithong (Kinn), tienen una química potente, real.
El final se resolvió con cierta torpeza, algo habitual en las series de este tipo y extensión.
De todos modos, el conjunto es impresionante.
KinnPorsche es una serie con riesgo, deseo, cuerpo y alma.
Una producción valiente, que demuestra que el Boys'Love puede ser cine, con dirección, ritmo y estética. Aplausos por el riesgo, por la belleza y por la honestidad de su erotismo. No es perla, ni obra de arte, pero voy a extrañarla.
Pueden consultar mi análisis completo, con fotos y videos en el enlace de mi perfil.
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Erotismo de utilería
Si lo que buscás es calor, andá directo al porno: por lo menos es honesto y no te cobra una membresía por una ficción pseudoerótica mal actuada. Se la califica de "erótica", pero he visto pornografía con más guion que esta porquería. Se supone que está dirigida a un público mayor de 18, aunque parece estar realizada para chicos de 15.Chicos con "química" notablemente impostada, miradas vacías como ojos de pez muerto. Cada plano de estos personajes parece un ensayo congelado. Como si estuvieran tiesos, conteniendo la respiración, esperando la señal de "Corte!" para aflojar el diafragma. Pura "pose", maniquíes de goma y muecas en lugar de sonrisas. He visto a actores inexpertos, pero inexpresivos como Uea (Supamongkol Wongwisut), jamás. Su novio, King (Siraphop Manithikhun), tampoco se queda atrás. Dan vergüenza; parecen bolos más que protagónicos.
Todo es inverosímil. Uea, un “asalariado común” —como se autodefine en off— con un vehículo impecable y de clase notablemente superior, habitando un departamento que no debe bajar de los USD 150.000. Vehículos que los sacan de la vidriera de la agencia cada vez que filman. Como ex productor, lo que más molesta es que dinero había (autos caros, locaciones limpias, product placement). Pero la producción es desvergonzada, con marketing barato y tomas berretas.
Parece filmografía clase B con pretensiones de clase A. Pero hasta las obras clase B tienen su honestidad; esta va directo al cesto de basura. Todo es deficiente: dirección horrible —no sé si el director no quiso, no supo o hizo lo que pudo—, encuadres planos, tomas largas desastrosas y un guion prácticamente inexistente. Me fumé diez capítulos de casi una hora solo por el vicio fastidioso —aunque honesto— de no poder dejar una obra inconclusa.
Fernando R.
Ex productor
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Una perlita: como hacer buen cine con un celular
Cómo olvidarse de esas épocas de encierro en donde el teléfono celular lo era todo. Aquí, este último es el principal protagonista de una humilde pero ingeniosa historia, en donde la casi totalidad del magro presupuesto debe haberse ido solo en soporte fílmico.Un joven estudiante y repartidor de delivery, pierde de golpe la chance (única) de comprar en red su cámara vintage favorita; la llamada de su amiga interrumpe la oportunidad justa de adquirir la pieza faltante de su colección. Un malentendido posterior lo conecta azarosamente con el “oportunista”...
Es una 'extra mini obra' de diez breves capítulos que transcurren dentro de una pantalla móvil. Un excelente ejemplo de cómo se puede hacer mucho con poco. Me encantó y me conmovió; es un Boys' Love diferente, absolutamente frugal, que retrata un verdadero amor a primera vista con naturalidad.
En mi blog subí el análisis detallado con VIDEOS y CAPTURAS que demuestran cómo usaron la tecnología a su favor (y que aquí no puedo mostrar). El análisis visual completo está en el enlace de mi perfil
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